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Subasta de ausencias

Marta Melero
abrilsuyai@sinectis.com.ar

"Ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza."
L.E. AUTE

La lluvia abandona
un espejo en el asfalto
que se enturbia
como la cobardía del papel
en la hoguera del silencio.
La tormenta pervierte en el paisaje
un beso
que anticipa el camino de los labios
como una provocación de la belleza
quemando
la piel de una palabra.

La víspera de una pena
traspapela en sus zapatos
un rencor de muerte empobrecida.
Le vacía el vestido
de oscuridades rotas .
Apenas un vaivén de dios
para desarmarle los verbos.
Como la flor
que mantiene su belleza en el aire
aunque la ausencia
comience a serle imprescindible.

La palabra sume su cobardía mansamente.
Ignora la ausencia que le quiebra
un perdón de papel.
Aunque presume en la sombra
parte del secreto,
un destino de mentiras
la condena.
Una inesperada gratitud
nos duele en la mirada
allí donde inaugura
el sitio de su muerte.

Cuando este simulacro
no de más resultado,
la tristeza volverá sospechosos
todos los gestos del destino.

El espacio que la lluvia abandona en las pupilas
no alcanza a vaciarse en una lágrima.
Todo parece improvisado
más allá de la tristeza.
El puñal
busca morirse dulcemente.
Mientras la mano comienza a arrepentirse.

La belleza es un dolor
que calla en la mirada
todo lo que existe.
Sólo queda ese cuerpo
haciendo esquina en sus ojos
como un mapa de corsarios
que revela el hueco del tesoro.

Una caricia divide la tarde
en dos mitologías opuestas.
Reúne sus rastros
en las alas de un pájaro ilícito
que desmantela en el cielo
la precaria distancia de sus dioses.

Una soledad incompleta
llueve sus senos
en el pecho de un poema.
Ternura de manos simuladas.
Cintura de agua
que vuelve apocalíptico
el silencio.

No soy fortaleza
ni siquiera hueco.
Apenas una astilla
que no soporta
desprenderse de la aurora.

La lluvia atraviesa la mirada
como un reguero de tinta
que no acierta a condenar en letras
el hambre de un recuerdo.

En manos de un fantasma
se desnudan los gestos del otoño.
Se destiñe el ocre de sus ojos
en una ceguera que perdona
la indiferencia del olvido.

Las palabras desvirtúan
la ingenuidad con que el reloj
atrasa la lealtad de los encuentros.
Traicionan el permiso de los dioses
y se ponen a devorar estrellas
en noches de abstinencia.
Condenan la impunidad con que el sol
corrige en los amantes
la historia de una sombra suicida.
Sin salvoconducto, hacen patria en el pecado
o exilio en códices de ausencia.
Pero ellas sólo mienten
su perpetua ignorancia
en la sangre del silencio.
Aunque un poco más allá de ese torrente
se animen a envejecer en sus bocas
el beso simulado de un poema.

Los árboles piensan en alas
ese rumor de dios que los sostiene.
Mienten a los pájaros una excusa
para permanecer de pie
en pleno vuelo.
Como si ese intercambio de ausencias
bastara para dar una respuesta.

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